Ich wollte meine Reise absagen, aber genau das wollte er, damit er mit seiner Affäre zusammen sein konnte. Ich wollte nicht die dramatische, unsichere Freundin sein, aber ich konnte nicht verstehen, was so schlimm daran war, dass er mit mir statt mit seinen Freunden einen Roadtrip machen wollte.
Datum 15. Mai 2019
Unten finden Sie das zweite Kapitel von Ian Williams‘ fiktiver Geschichte „I Want It All. I Want It Now“ aus unserer Sommerausgabe 2019. Um von Anfang an zu lesen, klicken Sie hier.
Innere
Zweigesichtig
„Du bist ihm zu ihrem Haus gefolgt?“, flüsterte Ella.
Ich bin ihm nicht gefolgt. Ich habe gesehen, wie er auf sein Fahrrad gestiegen und weggefahren ist. Irgendwohin.
Also, woher wissen Sie, dass er zu ihrem Haus gegangen ist?
Zugegeben. Meine Geschichte hatte ein paar Lücken.
Mein Vater kam herein. Ich wechselte abrupt das Thema.
Normales Volumen. Hier hast du genug Make-up für ein Jahr!
Während ich an der Rezeption arbeitete und er und seine Assistentin hinten Kätzchen Spritzen gaben, ließ ich meine Hand durch ihre Kosmetiktasche gleiten und suchte mir die neue „Soul on Fire“-Palette von Watier x FASHION aus.
Oh, im Auto ist noch mehr. Ella legte ihre vokale Stimme auf. Das würde meinen Vater garantiert vertreiben wie Knoblauch einen Vampir. Ich werde dich in ein Rocker-Chick verwandeln. Wie Kate Moss trifft auf Courtney Love trifft auf Pink trifft auf Pink trifft –
Besorge es mir jetzt.
Na klar. Hör dir das Mädchen an. Du kannst im Büro keinen Heroin-Chic tragen. Das ist verrückt.
Mein Vater ging. Wir flüsterten wieder.
„Wohin sollte er sonst gehen?“, fragte ich.
Ich weiß nicht, ob er mich betrügt oder nicht. Ella roch nach Gucci Bloom. Nein, es war Paris-Riviera von Chanel. Sie fuhr fort: „Ich weiß nur, dass er eine Vergangenheit hat.“
Sie hielt sich einen dunklen Lippenstift unter die Nase, dann mir.
„Sie machen das nicht, um ihn zu beeindrucken?“, fragte sie.
Natürlich nicht.
Warum bist du dann?
Mein Vater kam herein. Ich drehte die Lautstärke auf.
Deine Kanten sind perfekt. Ich habe Ellas Schläfen berührt. Ihr Vater kommt aus Barbados. Du bist wie Meghan Markle trifft Rihanna trifft Cardi B trifft—
Hör auf. Du bringst mich in Verlegenheit, sagte Ella, aber sie verlangte nach mehr.
FKA Twigs trifft Radhika Nair trifft Amal Clooney. Ich habe mit meiner offenen Handfläche einen großen Kreis um ihr Gesicht gemacht. Du bist wie das Kind der Liebe all dieser Wildheit.
Mein Vater schüttelte den Kopf und ging. Er nannte das „Östrogengespräche“. Aber soweit ich es beurteilen konnte, sprachen er und seine Freundin viel über meine 25 Jahre alte Gebärmutter.
Ella und ich begannen wieder zu flüstern.
Ich sagte: „Auch wenn er betrügt, möchte ich, dass er damit aufhört.“
Du willst ihn zurück.
Irgendwie schon.
Mein Vater rief mich von der anderen Seite der Tür. Ella und ich schauten in die Richtung seiner Stimme.
Sie müssen arbeiten –
Ich muss an meinem Feminismus arbeiten – ich weiß, ich weiß.
Hund
Grover war ein 12-jähriger Basset Hound mit so schwerer Arthritis, dass seine Besitzer ihn überall hintragen mussten, sogar im Haus. Das machte ihn fettleibig.
Er hob den Blick zu mir. Ich strich ihm über den Kopf. Mein Vater füllte die Spritze.
„Grover“, sagte ich süß. Ich hielt ihm ein Hundeleckerli ans Maul.
Während er kaute, gab ihm mein Vater eine Spritze. Er war angespannt, stieß dann einen tiefen, schlaffen Seufzer aus und ich trug ihn hinunter zum Gefrierschrank.
Ausflug
Pünktlich, ein paar Tage vor dem Festival, teilte mir Hudson mit, dass wir nicht zusammen fahren würden. Er würde mit der Band fahren.
„Willst du mich überhaupt dort haben?“, fragte ich.
Natürlich will ich dich dabei haben. Aber es wäre komisch, dich mit den Jungs im Van zu haben. Er schüttelte den Kopf. Diese Yoko Ono-Stimmung hat schon viele Bands ruiniert. Wir werden in Rock Creek abhängen.
Ich wollte (alles und ich wollte es jetzt) meine Reise absagen, aber genau das wollte er, damit er mit seiner Affäre zusammen sein konnte. Ich wollte nicht die dramatische, unsichere Freundin sein, aber ich konnte nicht verstehen, was so schlimm daran war, mit mir statt mit seinen Freunden einen Roadtrip machen zu wollen. In derselben Situation würde ich mich entscheiden, mit ihm zusammen zu sein, mehr als 90 – mehr als 80, mehr als 75 – Prozent meiner Freunde. Männerfreundschaften waren mir ein Rätsel. Jungs wuschen sich nie gegenseitig die Haare. Worüber redeten sie? Geile Beats, Kniebeugen, Draft Picks, Mädchen, die sie vögelten, Bruder, Kumpel, Bruder. Hudson wusste sehr wenig über die Leute, die er seine Freunde nannte.
Hudson zog mich direkt an sich, Nase an Nase.
Außerdem hat Doug gerade mit seiner Freundin Schluss gemacht. Er ist ziemlich unerfahren. Er muss uns alle nicht so turtelnd sehen.
Turteltauben. Ich wurde manipuliert. Ich wusste es. Wir waren schon lange nicht mehr verliebt. Ein paar Tage vor Weihnachten gingen wir einkaufen und er ging auf ein Knie und machte mir bei H&M einen Heiratsantrag. Ich legte die Hand auf den Mund. Die Leute klatschten. Wir küssten uns theatralisch. Und dann machten wir das den ganzen Abend so weiter. Knie, Mund, klatschen, Kuss. Knie, Mund, klatschen, Kuss. Genau achtmal quer durch Vancouver haben wir das gemacht. Jetzt roch er immer noch nach Weihnachten – Santal 33. Manchmal stibitzte ich ein bisschen aus seiner Flasche und träufelte es auf meinen Handgelenksknochen.
„Wir müssen Frauen offen anpöbeln“, sagte Hudson.
Das wette ich.
Du könntest mit Ella mitfahren. Bring Ella mit.
Er mochte es, uns zusammen zu sehen. Jedes Mal, wenn ich ihm erzählte, dass ich die Nacht bei Ella verbracht hatte, verschwand er für eine Sekunde in seine Fantasiewelt und wartete, bis er antworten konnte, bevor er mit „Oh ja?“ oder „Ist sie gut?“ zurückkam.
Laut Google Maps war das Festival fünf Stunden und acht Minuten von Vancouver entfernt. Ella und ich fuhren abwechselnd.
Während ich fuhr, las sie mir aus Taffy Brodesser-Akners neuem Buch „ Fleishman Is in Trouble“ vor. Während sie fuhr, las ich ihr aus der Sommerausgabe von FASHION vor. Darin stand eine Geschichte über einen untreuen Freund. Wir sangen bei Kacey Musgraves auf Spotify mit und hörten uns einige Caliphate-Podcasts an. Wir posteten Selfies von unseren wehenden Haaren. Wir machten Pinkelpausen und aßen SunChips und Weintrauben und – Alison Bechdel sei Dank – wir sprachen überhaupt nicht über Männer.
Musikfest
Hudsons Band, The Mountains, spielte auf der B-Bühne. Der Leadsänger stolzierte auf die Bühne und ignorierte die Menge. Dann schlug Hudson viermal seine Drumsticks zusammen und eine Klangwand traf uns. Die Welt roch nach Kiefern.
Während des Sets lehnten Ella und ich uns auf unsere Ellbogen und hatten unsere Hemden zu einem Knoten um unsere Körpermitte gebunden. Wir trugen Perlen. Ich flocht eine Girlande für ihr Haar. Sie war überrascht, dass ich die Namen der Blumen kannte – keine nützliche Fähigkeit, dachte ich. Ich beherrschte nicht die Sprache der sozialen Gerechtigkeit und der Aktivisten, die sie beherrschte. Sie wusste immer, auf welcher Seite eines Themas man stehen sollte, und ich konnte mich ihr stellen, ich konnte es vortäuschen, ich konnte ihrem Beispiel folgen.
Hudson war ein gutaussehender Mann. Zotteliges, langes Haar, manchmal teilweise hochgebunden, an den Seiten rasiert, ein paar Strähnen fielen ihm ins Gesicht, wenn er sich über das Schlagzeug beugte. Nicht ganz der MacBook-schwingende Typ aus Risk Management. Schon damals konnte Ella Spuren eines Rockstars erkennen. Er saß mit weit gespreizten Beinen da, eine Angewohnheit vom Schlagzeugspielen, Jeans an den Knien zerrissen, dicke Oberschenkel. Einmal ließ er sich von ihr die Nägel lackieren. Oberflächlich betrachtet testete Ella seine Offenheit (er ließ es sein), aber als ich es tat, versuchte ich wirklich, ihn vor einem Auftritt für andere Frauen weniger begehrenswert zu machen. Er sagte, er würde mich seine Nägel lackieren lassen, solange er die Farbe selbst wählen könne. Er entschied sich für Schwarz. Für einen anderen Auftritt außerhalb der Stadt trug ich Eyeliner und Mascara auf und sagte, er sähe heiß aus – kaufte ihm ein schwarzes Queen-T-Shirt und silberne Metallketten. Er ging zur Show, als wäre er in einer Good Charlotte-Coverband.
Offenbar war eine berühmte Person auf dem Festival. Alle waren höflich und wachsam, für den Fall, dass sie zufällig mit der berühmten Person sprachen und es nicht wussten. „Es ist Dolly“, sagte Ella. „Nicki macht jetzt Folkmusik“, sagte ich.
Hudson stellte mich gern als seine Freundin, das Model, vor, wenn er mit einem Mann oder einer Frau sprach, an der er kein Interesse hatte. Wenn er sich in meiner Gegenwart mit einem anderen heißen Mädchen unterhielt (gehen Sie immer zuerst auf das heißeste Mädchen im Raum zu), vermied er eine Vorstellung und sagte schließlich einfach: „Das ist Odile.“
Nachdem er von der Bühne gekommen war, ging ich zu ihm. Er war verschwitzt und drückte sich eine Flasche Wasser in den Mund. Sein Hemd steckte in seiner Gesäßtasche. Über seiner Jeans konnte ich den Bund seiner Unterhose sehen – den Gürtel, den ich ihm gekauft hatte. Eine Frau sprach mit ihm. Nicht Dolly aus dem Supermarkt, aber sie strahlte Verfügbarkeit aus – verführerisch, sich ganz leicht zur Musik im Hintergrund wiegend.
Der Techniker und Türsteher ließ mich nicht durch.
Er sagte: „Teuere Ausrüstung, Sachen werden gestohlen und tauchen auf Craigslist auf. Wir sind dieses Jahr streng mit der Sicherheit. Ich könnte ihm sagen, dass Sie ihn suchen. Wie heißen Sie?“
„Er ist genau da. Ich zeigte darauf. Hudson ging mit der Frau weg.“
Wie heißen Sie?
Er steht buchstäblich vor uns.
Regeln sind Regeln. Wie heißt du?
Seine Freundin, sagte ich.
Der Tontechniker räusperte sich. Er wandte seine Aufmerksamkeit Ella zu. „Kennen wir uns? Haben wir letztes Jahr miteinander geschlafen?“
„Vertrau mir“, sagte Ella. „Wenn wir es täten, würdest du dich daran erinnern.“
Er trat auf sie zu. Ich legte eine Hand auf seine Brust.
Du hast dein Glück versucht, Bruder. Die Sicherheitsvorkehrungen sind dieses Jahr streng.
Glanz
An dem Abend gab es eine spontane Party. Ich kam hin, zog an jemandes Joint, tanzte ein bisschen, aber ich war nicht in Stimmung. Ich hatte Hudson seit dem THOT nicht mehr gesehen.
Ich ließ Ella auf der Party zurück und ging zurück zum Auto. Ich wollte mein Make-up entfernen und schlafen gehen.
Ich habe mein Telefon gecheckt. Keine Nachrichten. Ich hatte ein sehr frühes Highschool-Gefühl. Verlassenheit trifft FOMO.
Ich war nicht immer heiß. Als Kind war ich süß, dann als Mädchen hübsch, dann in der Mittelschule auf okay zurückgestuft, und in der ersten Hälfte der Highschool fiel ich von der Attraktivitätsskala ab. Nie schön, nie elegant. Dann, im Sommer zwischen der 10. und 11. Klasse, stieg ich von okay auf heiß. Am Ende der 10. Klasse machte ich Schlagzeilen in den Klatschzeilen, weil ein Junge, der mich befummelte, sagte, meine Brustwarzen seien flach und komisch wie die einer Amöbe. Also gönnte ich mir in diesem Sommer als Teil einer Rachestrategie eine gründliche Schönheitserziehung mit der gleichen Hingabe, die ich für ein Projekt bei einer Wissenschaftsmesse aufbringen würde. Ich reiste mit meiner Mutter für Fashion Television umher, hielt mich fit, schloss Freundschaften mit dünnen Amerikanern, Italienern, postete Neid auf Facebook, filterte mich in die Vergessenheit. Im September sprang ich als Model für eine New Yorker Modenschau ein. Später in diesem Monat erschien ich in der 11. Klasse mit langen dunkelblonden Haaren unter einer Trucker-Mütze – Oberschenkellücke, ausgeprägte Beckenknochen über meinen tief sitzenden Röhrenjeans – und wurde unverkennbar das heißeste Mädchen in der 11. Klasse. Der Amöbenbusen-Skandal hatte mich bis zu diesem Jahr durcheinandergebracht. Ich wünschte, ich könnte sagen, dass ich mich selbst lieben gelernt habe, dass ich das Selbstbewusstsein von Angelina Jolie habe, dass ich es Hudson erzählt habe und er die Amöben geküsst hat. Aber nein, ich ließ mir die Unregelmäßigkeiten mit einem Brustwarzen-Tattoo an derselben Stelle flicken, an der Ella sich die Laser-Haarentfernung hatte machen lassen. Das beste Geld, das ich je ausgegeben habe. (Na ja, abgesehen von Jimmy Choos, die in London im Angebot sind.)
Mein Telefon vibrierte.
Zurück im Auto lehnte ich mich zurück und versuchte einzuschlafen. Es war brütend heiß, aber wenn ich die Fenster herunterließ, würden Mücken hereinkommen. Mücken oder ein Killer.
Ich habe noch einmal auf mein Handy geschaut. Eine SMS.
Nur eine SMS von Ella. Das war alles.
Spät in der Nacht klopfte ein Mann an mein Fenster. In dieser langen, beängstigenden Sekunde griff ich nach einer Waffe, versuchte mich zu schützen, tastete nach meinem Telefon. Sein Gesicht konnte ich zunächst nicht sehen, weil er mir mit der Taschenlampe seines Handys ins Gesicht leuchtete.
„Odile“, sagte er.
Hudson?
Er klopfte noch einmal an die Scheibe. Die Tür zu öffnen war einfacher, als das Fenster herunterzulassen.
Warum schläfst du hier? Er war betrunken. Ich habe ein Bett für uns im Künstlerheim.
Er hätte mir so einfach eine SMS schicken können. Ich wusste nicht, was ich von seiner Gedankenlosigkeit halten sollte, aber immerhin war er durch die Nacht gestolpert, um mich zu finden. Ich wollte nicht im Auto schlafen und ich wollte nicht mit ihm zusammen sein. Ich wollte nicht mit ihm und seiner Band in einem Tourbus durch den Süden fahren, aber ich wollte auch nicht in einer regnerischen Nacht allein sein, während er mich von einem Münzfernsprecher in Nashville aus anrief, selbst wenn er anrief, um zu sagen: „Ich liebe dich, Liebling.“ Ich will alles und ich – Man kann nicht immer bekommen, was man will.
„Ich sollte hier bleiben“, sagte ich. „Falls Ella zurückkommt.“
Hudson drehte das Display seines Telefons zu mir. Es war 3:48 Uhr.
Tut mir leid, dir das sagen zu müssen, aber deine Freundin hat Sex. Er zog mich aus dem Auto und verriegelte die Tür mit der Fernbedienung. Keine meiner Freundinnen würde die Nacht in einem Auto mitten im Wald verbringen.
Also brachte er mich zu einem „Tipi“. Darin waren Heuballen und Typen, die bewusstlos in Schlafsäcken lagen. Er zog mich auf seinen Schlafsack und rollte sich zusammen, drückte seine Zehen gegen meine Hüften, genau wie das Bild von John Lennon und Yoko Ono auf dem Rolling Stone. Er legte seinen Arm um meinen Kopf. Dann sprach er mit mir wie ein Baby: Du dachtest, ich würde dich ganz allein lassen, so ein Dummkopf, der sich vor mir versteckt, die ganze Nacht bin ich durchgedreht und habe mir nur das Beste für mein Mädchen gefragt.
Er griff unter mein Kleid.
„Zu viele Leute hier“, sagte ich.
Es ist ok. Alles gut. Er hat mir das Bein gerollt. Wir können eine Orgie starten.
Er hat mich geküsst.
Sie werden es verstehen.
Er roch nach Alkohol, Gras und Schweiß – aber auch nach seiner Wohnung, als wäre das Fenster offen und es wäre Spätherbst und es gäbe keine anderen Frauen auf der Welt. Und wir mussten nicht nachsehen, wer unsere Posts mochte oder uns zurückverfolgte, solange wir zusammen Avocados schälten, zusammen unsere unteren Zähne putzten und zusammen Kontaktlinsenlösung in unsere Behälter spritzten. Es ist nicht seine Art von Musik, aber eines Abends sang er mir ein Akustik-Cover von Rihannas „Only Girl (in the World)“. Langsam. Leise. Er änderte den Text in ein Versprechen.
Heute Abend war er so betrunken, dass ich ihn leicht wegstoßen konnte. Er war so betrunken, dass er dachte, wir hätten Sex, denn er ließ sich zufrieden auf den Rücken fallen und ich konnte ihn innerhalb weniger Minuten tief atmen hören. Ich schaute auf den oberen Kegel des Tipis. Er sah aus wie das Innere einer Brust.
Welches Mädchen?
Ich wachte nach Hudson auf. Ich sah ihn draußen vor dem Tipi – in seinen Cowboystiefeln, ohne Hemd, mit leicht gewölbtem Rücken wie Iggy Pop –, wie er mit dem Sänger einer anderen Band sprach.
Ich kroch auf sie zu. Vocals war gerade mitten in einer Geschichte, in der es darum ging, einem imaginären Mädchen einen Esel zu schlagen, und Hudson schlug mit Karateschlägen in die Luft, als würde er eine Massage geben.
Als Hudson mich sah, unterbrach er das Gespräch mit einem lauten „Da ist sie.“ Er nahm mich unter den Arm und küsste mich auf den Kopf. „Schön, das ist Täubchen.“
„Was ist los?“, fragte ich.
Nichts.
Aber Vocals verriet: „Ein Mädchen hat letzte Nacht eine Überdosis genommen.“
Wow. Ich gähnte. Ein PR-Albtraum, sagte der MBA in mir.
Sie sahen einander an.
Ich dachte nicht daran, zu fragen, wer es war, bis ich sah, wie sie Blicke austauschten.
„Warte“, sagte ich. „Ist es Ella?“
Ich kroch zurück ins Tipi, um mein Telefon zu holen.
Sie sagen nicht, wer es ist, sagte Vocals.
„Es ist nicht Ella“, sagte Hudson.
Ich durchsuchte die Taschen und Decken nach meinem Telefon. Keine Nachrichten von ihr.
Wie ist die Nummer dieses Technikers?
„Zum Frühstück gibt es Würstchen.“ Hudson versuchte, mir das Telefon aus der Hand zu nehmen. „Sie ist es nicht, Odile. Sie ist wahrscheinlich bei deinem Auto.“
Sie hätte eine SMS geschickt.
Vielleicht sei ihre Batterie leer, sagte er.
„Lass uns gehen“, sagte ich.
Er bewegte sich nicht.
Hudson!
Ein Bandkollege sagte: „Wir treffen die anderen in 10 Minuten, Bruder.“
„Warum schaust du nicht nach dem Auto?“, sagte Hudson. „Und ich fahre zur Klinik und finde heraus, wer es ist.“
„Klar“, sagte ich. „Das wirst du auf jeden Fall machen, Märchenprinz.“
Ella war weder im, neben noch unter dem Auto.
Ich rannte zwischen Wurzeln und Steinen zurück zur Klinik. Durch die Bäume sang eine weibliche Stimme aus den Lautsprechern, die vom Wetter übertönt war: „In den Armen der Engel, weit weg von hier.“
Ich fand Ella auf einer Pritsche in der Krankenstation. Unbeaufsichtigt. Ein einzelner Ventilator blies auf sie. Die Infusion, die eigentlich in ihren Venen hätte sein sollen, lag neben einer Bettpfanne auf dem Boden.
Ich setzte sie auf den Rücksitz meines Autos, fuhr sie in eine richtige Notaufnahme und dann den ganzen Weg zurück nach Vancouver, ohne Hudsons SMS zu senden oder darauf zu antworten.
Odiles Geschichte ist noch nicht zu Ende. Kann sich ihre Beziehung zu Hudson erholen und wie wird Odile damit klarkommen, wenn die Arbeit sie an weit entfernte Orte führt? Sehen Sie in Kapitel Drei, wie sich alles entwickelt, und folgen Sie @the.real.odile auf Instagram für Echtzeit-Updates.
